Procuro uma alegria 

na mala vazia 

do final do ano 

e eis que tenho na mão 

- flor do quotidiano - 

o voo de um pássaro 

e de uma canção. 

Carlos Drummond de Andrade, in 𝘗𝘰𝘦𝘴𝘪𝘢 𝘌𝘳𝘳𝘢𝘯𝘵𝘦

" GAZA"   n..alpalhão

                            

Temos a arte para não morrer ou enlouquecer perante a verdade.

 

era verde

tudo verde

a e alma era alva.

 

Natal Natal ( diziam ).

E acontecia. Como se fosse na palavra a rosa brava

acontecia. E era Dezembro que floria.

Era um vulcão. E no teu corpo a flor e a lava.

E era na lava a rosa e a palavra.

Todo o tempo num só tempo: nascimento de poesia.

Manuel Alegre

                                                                                       mar de Alvor

Ter um amigo

é maravilhoso. 

Ser amigo de alguém 

ainda melhor; 

é como recordar 

e sentir o Sol a brilhar. 

Um amigo é alguém 

com quem se está bem. 

Mas um amigo 

é muito mais do que isso! 

É alguém que pensa em ti 

quando não estás aqui. 

Nunca se está realmente só 

quando se tem um amigo. 

 Amigo é uma palavra bonita. 

 É quase 

 a melhor palavra !

Sophia de Mello Breyner 

                                                                                                                          

Nada me perguntes.. 

Não me perguntes, 

porque nada sei 

Da vida, 

Nem do amor, 

Nem de Deus, 

Nem da morte. 

Vivo, 

Amo, 

Acredito sem crer, 

E morro, antecipadamente 

Ressuscitando. 

O resto são palavras 

Que decorei 

De tanto as ouvir. 

E a palavra 

É o orgulho do silêncio envergonhado. 

Num tempo de ponteiros, agendado, 

Sem nada perguntar, 

Vê, sem tempo, o que vês 

Acontecer. 

E na minha mudez 

Aprende a adivinhar 

O que de mim não possas entender...

Miguel Torga

   

                                                                                                                                       " O Massacre dos Inocentes "

                                                                                                                     Leon Cogniet 

A forma cega da fé dos homens cria um mundo feio e perigoso.

 

 

                                                                                Pieter Bruegel

O que dizer quando o sussurro do fanatismo é mais audível do que o grito da razão ?

" ... não se continha o fanático, exaltado em seu zelo contrário á razão " .

Fiódor Dostoiévski ,   "  Os  Irmãos Karamázov "

 

                                                                                                                                                                           Maria Rivera

Livra-te do medo

que bem cedo

Há-de o Sol queimar 

Coro da Primavera | Z.A.

guerras. outras

                                                                                                                               Gustav Klimt

Guerra

 

São meus filhos. Gerei-os no meu ventre. 

Via-os chegar, às tardes, comovidos,

nupciais e trementes 

do enlace da Vida com os sentidos. 

Estiveram no meu colo, sonolentos. 

Contei-lhes muitas lendas e poemas. 

Às vezes, perguntavam por algemas. 

Respondia-lhes: mar, astros e ventos. 

Alguns, os mais ousados, os mais loucos, 

desejavam a luta, o caos, a guerra. 

Outros sonhavam e acordavam roucos 

de gritar contra os muros que há na Terra. 

São meus filhos. Gerei-os no meu ventre. 

Nove meses de esperança, lua a lua. 

Grandes barcos os levam, lentamente... 

Natércia Freire, in 'Liberta em Pedra'

                                                                                                                                                   Salvador Dali

Quem me roubou o tempo que era um

quem me roubou o tempo que era meu

 

o tempo todo inteiro que sorria

 

onde o meu Eu foi mais limpo e verdadeiro

 

e onde por si mesmo o poema se escrevia . 

 Sophia de Mello Breyner

 … a vida que traz consigo as emoções e os acasos,

 

a luz inexorável das profecias que nunca se realizaram

 

e dos encontros que sempre se soube que

se iriam dar, mesmo que nunca se soubesse com

 

quem e onde, nem quando; essa vida que leva consigo

 

o rosto sonhado numa hesitação de madrugada, 

sob a luz indecisa que apenas mostra 

as paredes nuas, de manchas húmidas 

no gesso da memória; (…) 

 Nuno Júdice

..... diz-me que há ainda versos por escrever, 

que sobra no mundo um dizer ainda puro.

 Vasco Gato

                                                                                            - Uma flor para ti .

 

                                                                                                                                                                              M.Chagall

Creio nos anjos que andam pelo mundo, 

Creio na deusa com olhos de diamantes, 

Creio em amores lunares com piano ao fundo, 

Creio nas lendas, nas fadas, nos atlantes, 

Creio num engenho que falta mais fecundo 

De harmonizar as partes dissonantes, 

Creio que tudo é eterno num segundo, 

Creio num céu futuro que houve dantes, 

Creio nos deuses de um astral mais puro, 

Na flor humilde que se encosta ao muro, 

Creio na carne que enfeitiça o além, 

Creio no incrível, nas coisas assombrosas, 

Na ocupação do mundo pelas rosas, 

Creio que o Amor tem asas de ouro. Ámen. 

 Natália Correia

 

É preciso muito tempo para um tranquilo silêncio .

Quando não estás a olhar é o mundo 

que te olha. Nunca saberás o que vê. 

Obscuramente imaginas que testemunhará 

por ti, mas ignoras de todo - e que importa? - 

onde, a que propósito e perante quem.

Manuel Gusmão

 

                                                                 

 Estão a destruir o ideal democrático e não há nada para o substituir.

Tristemente.

 

                                                                                                            Philip Battley

Por que nos abandonam as mãos que nos afagam 

Rio Almonda

RENTE AO CHÃO

 

Caminhas devagar

entre muros e muros que se repetem

na chama extenuada dos espelhos. 

Ninguém te segue

só um pássaro te confunde 

com a pele rugosa das águas de Setembro. 

De perfil lembras um claro timbre de vogais 

a arder no vento

 – rente ao chão.

Eugénio de Andrade

 

O menino contou

que morava nas margens

de uma garça. 

Achei que o menino

era descomparado. 

Porque as garças

não têm margens. 

Mas ele queria ainda

que os lírios o sonhassem. 

ManoelDeBarros

 

Omaggio Dario F.

Haverá lugares onde esperar a primavera 

É preciso cantar como se alguém

soubesse como cantar...

Out. 23.

 

 

Não: devagar 

porque não sei

Onde quero ir.

Há entre mim e os meus passos

Uma divergência instintiva.

Há entre quem sou e estou

Uma diferença de verbo

Que corresponde à realidade.

Devagar ....

Sim, devagar ....

Quero pensar no que quer dizer

Este devagar ....

F. P | Álvaro de Campos

dos dias..

 

                                                                                                   Ed. Munch

A cidade dos outros bate à nossa porta 

Uma terrível atroz imensa

Desonestidade

Cobre a cidade 

Há um murmúrio de combinações 

Uma telegrafia 

Sem gestos sem sinais sem fios 

O mal procura o mal e ambos se entendem 

Compram e vendem 

E com um sabor de coisa morta 

A cidade dos outros 

Bate à nossa porta 

Sophia de Mello Breyner 

 

Caem as folhas de cansaço .

 

É Outubro e há rosas.

 

                                                                                                                   PaulCezanne

A guerra nunca acabou, filho.

As guerras são como as estações do ano: ficam suspensas, a amadurecer no ódio da gente miúda.

Mia Couto, in O ultimo voo do Flamingo

 

...... e Nietzsche disse: "a palavra esperança é muito triste " .

 

                                                                      

" Não caminhes na minha frente, eu posso não segui-lo.

Não caminhe atrás de mim, eu posso não conduzi-lo.

Apenas caminhe a meu lado e seja meu amigo. "

                             

   

Os animais são todos iguais, mas uns são mais iguais que outros .. 

George Orwell -  " A Quinta dos Animais "

                                                                                                                                               Mar da Rocha

when in doubt,

be your -

self.

 

                                                                                     Mar de Alvor

Ó manhã

manhã,

manhã de Setembro, 

invade-me os olhos,

inunda-me a boca,

entra pelos poros, 

do corpo, da alma, 

até ser em ti,

sem peso e memória, 

um acorde só do vento e da água,

uma vibração

sem sombra nem mágoa. 

Eugéno de Andrade

 

A eterna ampulheta da existência será sempre virada outra vez e tu com ela, poeirinha da poeira !

Nietzsche  , in A Gaia Ciência

                                                                                                                          Leonid  Pasternak      "A Paixão da Criação"

Alguns dos sábios dos sonhos escreveram magnificamente sobre as maravilhas que estão para lá do portão que não permite regresso. Outros contaram do horror e decepção. Eu não sabia em quem acreditar, mas ansiava cada vez mais por cruzar para sempre a terra desconhecida; pois a dúvida e o sigilo são o chamariz dos chamarizes, e nenhum novo horror pode ser mais terrível do que a tortura diária do lugar-comum. 

H.P.Lovecraft

 

 Sejamos livres dentro de nós.

 

 Não há beleza sem o pensamento de beleza

 

A ponte é uma miragem

Olho para Carlos Moedas e, por vezes, faz-me lembrar o Braga de Macedo, com aquele ar de quem não partia um prato e, de repente, "não sobrava uma chávena na cozinha". Dizem-me que é muito à frente, que tem mundo e que é capaz do melhor, do bom, muito bom, salpicado do mau, muito mau. Não duvido que foge do cinzentismo a que estamos habituados. Gabo-lhe a ousadia de quando uns tendem a fugir ele tende a subir, espreitando em bicos dos pés. Não sei se sabe nadar. Mas não me admiraria vê-lo em mar alto atirar-se às ondas, glu, glu, glu, e mais ou menos pirolito desabafar: salvei-os a todos. Por vezes, lembra-me até o forcado da cara no meio da praça chamando pelo touro. Ele, com aquele corpanzil (tal como o meu), julgando-se capaz de pegar um Passanha ou um Grave sem pestanejar.

Moedas pode ter muito para dar ao país, assim o país o perceba. E assim Moedas perceba o país. Mas tem coisas que não lembra ao Diabo, mesmo numa jornada católica. Se é certo que terá sido D. Manuel Clemente o pai da criança (salvo seja), nem ele terá pensado ser também o padrinho. A ponte é mesmo uma miragem. Moedas não partiu um prato, partiu a louça. Claro que haveria outras formas de agradecer a D. Clemente. E é claro que haveria outros padrinhos para a ponte. Desde logo a Juventude. Mas Moedas quis atirar-se ao mar alto. Ou pegar o touro de caras. Irá perceber agora que não tem corpinho para isso. Deu um tiro no pé. E isso dói. Ai, se dói...

https://clausuras.blogs.sapo.pt/

 

Há almas que têm azuis luzes,

manhãs murchas entre folhas do tempo,

e castos recantos que guardam um velho

rumor de saudades e sonhos.

Frederico Garcia Lorca

 

      

  .................................................. vemos o que somos .

 

NAGASAKI, 09 de Agosto de 1945

                                                                                                                   ( quero acreditar em mundos

                                                                                                                                 mais puros )

A vida, aprende-se ..

Papa Francisco

 

03. Agosto.

O início de todos os inícios

determina o fim de todos os fins.

Maria levantou-se e partiu .. apressadamente ..

JMJ 2023

 

Uma canção de Sinatra

Um poema de O´Neill

Um raio de sol na janela

a frescura da madrugada

e 

laranjas maduras.

ainda ontem ..

 

Parabéns, Mick Jagger !