A Paixão Grega 

Li algures que os gregos antigos não escreviam necrológios, 

quando alguém morria perguntavam apenas: 

tinha paixão? 

quando alguém morre também eu quero saber da qualidade da sua paixão: 

se tinha paixão pelas coisas gerais,

água,

música, 

pelo talento de algumas palavras para se moverem no caos, 

pelo corpo salvo dos seus precipícios com destino à glória, 

paixão pela paixão,

tinha? 

e então indago de mim se eu próprio tenho paixão, 

se posso morrer gregamente, 

que paixão? 

os grandes animais selvagens extinguem-se na terra, 

os grandes poemas desaparecem

nas grandes línguas que desaparecem, homens e mulheres perdem a aura 

na usura, 

na política, 

no comércio, 

na indústria, 

dedos conexos, 

há dedos que se inspiram nos objectos à espera, 

trémulos objectos entrando e saindo 

dos dez tão poucos dedos para tantos

objectos do mundo 

e o que há assim no mundo que responda à pergunta grega, 

pode manter-se a paixão com fruta comida ainda viva, 

e fazer depois com sal grosso uma canção curtida pelas cicatrizes, 

palavra soprada a que forno com que fôlego, 

que alguém perguntasse: tinha paixão?

afastem de mim a pimenta-do-reino, o gengibre, o cravo-da-índia, 

ponham muito alto a música e que eu dance, 

fluido, infindável,

apanhado por toda a luz antiga e moderna, 

os cegos, os temperados, ah não, que ao menos me encontrasse a paixão 

e eu me perdesse nela 

a paixão grega. 

Herberto Hélder  |    A Faca Não Corta o Fogo