Tanto mar .....

 

Sei de um vale 

Em que as manhã acordam as nuvens que dormem no rio.

Sei de um um sonho que atravessa os tempos.

 

Nascemos sós 

Morremos sós.. 

No intervalo procuramos companhia

Herói é quem no muro branco inscreve 

O fogo da palavra que o liberta: 

Sangue do homem novo que diz povo 

E morre devagar de morte certa. 

Homem é quem anónimo por leve

lhe ser o nome próprio traz aberta 

a alma à fome fechado o corpo ao breve

instante em que a denúncia fica alerta. 

Herói é quem morrendo perfilado 

Não é santo nem mártir nem soldado

Mas apenas por último indefeso. 

Homem é quem tombando apavorado

dá o sangue ao futuro e fica ileso

pois lutando apagado morre aceso. 

Manuel Alegre

 

"Anunciação"          Fra Angelico

 " A Arte existe PORQUE a vida não Basta ! "

 

Quando encontrares um coração bom

 guarda-o na tua vida .

 

                                         

 Natal 

 Natal fora da casa de meu Pai, 

 Longe da manjedoira onde nasci. 

 Neve branca também, mas que não cai 

 Na telha vã da infância que perdi. 

 Filosofias sobre a eternidade; 

 Lareiras de salão, civilizadas; 

 E eu a tremer de frio e de saudade 

 Por memórias em mim quase apagadas... .

 Miguel Torga,  In "Diário VI"

 

 a manhã esbracejou e 

acordou -me ....

Tu és a esperança, a madrugada.

Nasceste nas tardes de setembro 

quando a luz é perfeita e mais doirada,

e há uma fonte crescendo no silêncio

da boca mais sombria e mais fechada. 

Para ti criei palavras sem sentido,

inventei brumas, lagos densos, 

e deixei no ar braços suspensos 

ao encontro da luz que anda contigo. 

Tu és a esperança onde deponho 

meus versos que não podem ser mais nada. 

Esperança minha, onde meus olhos bebem

fundo, como quem bebe a madrugada. 

Eugénio de Andrade, in "As Mãos e os frutos"

 

O voo da gaivota

Se ao fim que houvesse um trem nos arrancasse

deixando um corredor de luz humedecida, 

a mesa do café seria a base 

de haver um cais sem mesmo haver partida.

O pêndulo daria aquela face 

de esperar o minuto. E a pupila 

saberia da sombra, se chegasse 

a haver cidade. Mas quando nas esquinas

 uma torre é o tempo, a mesa quase

 está no sul e nós temos as ruínas

 no vento luminoso que passasse.

E o trem arranca. Arranca-nos e dá-se

ao túnel e ao fundo da pupila 

como se alguém dobrasse a sombra duma esquina. 

 Fernando Echevarría  "in Sobre as horas"

                                                                                                                  N. A

A arte é um silêncio expressivo

.... quase tudo me faz sonhar, que esquisito. 

Às vezes parece-me que sou uma nuvem com raízes, sempre a partir e a ficar.  

Não abandono os sítios de que me fui embora, 

coloquei a alma, escondida,  sob os objectos.

A. Lobo Antunes.

....ou desarrumada pelo chão, digo eu .