Caminhos e rasteiras ....  a vida. 

Nada é por acaso, se por acaso for que seja. 

                                                                                                                                                                                         Moraehz

 

NÃO. NÃO PODE .

VIDA SEMPRE

 

Entre a vida e a morte há apenas 

o simples fenómeno 

de uma subtil transformação. A morte 

não é morte da vida. 

A morte não é inação, inutilidade. 

A morte é apenas a face obscura,

mínima, em gestação 

de uma viagem que não cessa de ser. Aventura 

prolongada desde o porão do tempo. Projectando-se 

nas naves inconcebíveis do futuro. 

A morte não é morte da vida: apenas 

novas formas de vida. Nova

utilidade. Outro papel a desempenhar 

no palco velocíssimo do mundo. Novo ser-se (comércio

do pó) e não se pertencer. 

Nova claridade, respiração, naufrágio

na máquina incomparável do universo. 

Casimiro de Brito, in "Poemas da Solidão Imperfeita"

 

Ás vezes sabedoria é apenas calar e observar .

 

A realidade não existe sem o observador.

                                                                                                                                          

O espelho 

Esse que em mim envelhece 

assomou ao espelho 

a tentar mostrar que sou eu. 

Os outros de mim, 

fingindo desconhecer a imagem, 

deixaram-me, a sós, perplexo, 

com meu súbito reflexo. 

A idade é isto: 

o peso da luz com que nos vemos.

 Mia Couto

na dúvida .. a verdade 

Das flores o não-me-esqueças 

É talvez a mais pequena. 

Se vens dizer-me a verdade, 

Vê lá bem se vale a pena. 

Uma coisa é a verdade 

E outra coisa ser feliz. 

Se vens dizer-me a verdade, 

Vê lá bem o que ela diz. 

Tudo é o que a gente quer 

E o que está dito é só dito. 

Se vens dizer-me a verdade, 

Cuidado, que eu acredito!

 Fernando Pessoa

.....

E se assim é; se, desde o Assombro 

Aonde a Morte as vidas leva, 

Vê esta pátria, escombro a escombro, 

Cair na treva; 

Se algum poder do que tivera 

Sua alma, que não vemos, tem, 

De longe ou perto — por que espera? 

Por que não vem?

Fernando Pessoa
 

                                                                                                         GustavKlimt

FONTE

No sorriso louco das mães batem 

as leves gotas de chuva. Nas amadas 

caras loucas batem 

e batem os dedos amarelos das candeias. 

Que balouçam. Que são puras. 

Gotas e candeias puras. E as mães 

aproximam-se soprando os dedos frios. 

Seu corpo move-se 

pelo meio dos ossos filiais, pelos tendões 

e órgãos mergulhados, 

e as calmas mães intrínsecas sentam-se 

nas cabeças filiais. 

Sentam-se, e estão ali num silêncio demorado e apressado 

vendo tudo,

e queimando as imagens, 

alimentando as imagens 

enquanto o amor é cada vez mais forte. 

E bate-lhes nas caras, o amor leve. 

O amor feroz. 

E as mães são cada vez mais belas. 

Pensam os filhos que elas levitam. 

Flores violentas batem nas suas pálpebras. 

Elas respiram ao alto e em baixo. São 

silenciosas. 

E a sua cara está no meio das gotas particulares 

da chuva, 

em volta das candeias. No contínuo 

escorrer dos filhos. 

As mães são as mais altas coisas 

que os filhos criam, porque se colocam 

na combustão dos filhos, porque 

os filhos estão como invasores dentes-de-leão 

no terreno das mães. 

E as mães são poços de petróleo nas palavras dos filhos, 

e atiram-se, através deles, como jactos 

para fora da terra. 

E os filhos mergulham em escafandros no interior 

de muitas águas, 

e trazem as mães como polvos embrulhados nas mãos 

e na agudeza de toda a sua vida. 

E o filho senta-se com a sua mãe à cabeceira da mesa, 

e através dele a mãe mexe aqui e ali, 

nas chávenas e nos garfos. 

E através da mãe o filho pensa 

que nenhuma morte é possível e as águas 

estão ligadas entre si 

por meio da mão dele que toca a cara louca 

da mãe que toca a mão pressentida do filho. 

E por dentro do amor, até somente ser possível 

amar tudo, 

e ser possível tudo ser reencontrado por dentro do amor. 

Herberto Helder 

Lastro 

Depois da noite, o dia, a claridade! 

A bênção de acordar 

E de ter vida! 

Olhar 

E descobrir a eternidade 

Em cada contingência renascida. 

A música concreta dos ruídos…

A frescura dos frutos orvalhados…

O perfume da brisa que perpassa…

 

Assim dentro de nós o sol nascesse 

E apagasse 

Nessa madrugada, 

A teimosa e penosa consciência 

Da existência 

Passada !

Miguel Torga

Quem quiser o fortalecimento da democracia deve também desejar o fortalecimento, e não o enfraquecimento,  do movimento socialista. 

Quem renuncia à luta pelo socialismo também renuncia à mobilização dos trabalhadores e à democracia. 

 

Rosa Luxemburgo