Confiança

 

O que é bonito neste mundo e anima, 

É ver que na vindima 

De cada sonho 

Fica a cepa a sonhar outra aventura... 

E que a doçura 

Que se não prova 

Se transfigura 

Numa doçura 

Muito mais pura 

E muito mais nova..

Miguel Torga

O Inverno 

Velho, velho, velho, 

Chegou o Inverno. 

Vem de sobretudo, 

vem de cachecol, 

o chão onde passa 

parece um lençol. 

Esqueceu as luvas 

perto do fogão: 

quando as procurou, 

roubara-as um cão. 

Com medo do frio 

encosta-se a nós: 

dai-lhe café quente 

senão perde a voz. 

Velho, velho, velho. 

Chegou o Inverno. 

Eugénio de Andrade

HOPE

Despedida do Outono 

Eu já ouvira o apelo do tordo 

junto às águas velhas 

do rio, ou na luz vidrada 

das lentas oliveiras do sul. 

Pensava então que não podia morrer 

quem tanto amou o claro timbre 

das vogais trazidas pelo mar

- o outono, esse morria nas chamas 

altas dos castanheiros, 

na sonâmbula ondulação 

dos rebanhos, 

nos olhos das mulheres 

de coração fatigado, 

semelhantes a ramos partidos

- elas, que foram irmãs do orvalho. 

Eugénio de Andrade, in "Os Lugares do Lume"

 

Deu-se à vida e a vida deixou de lhe dar vida.

 

                                                                                          Paul Klee

Resistir,

mesmo quando tudo 

arde .

 

                                                                                                                       Neil Weilch

 A madrugada que Sophia esperou continua a ser a que precisamos :

                                                              Limpa. Inteira. Livre.

As mãos 

Côncavas de ter 

Longas de desejo 

Frescas de abandono 

Consumidas de espanto 

Inquietas de tocar e não prender. 

 Sophia de Mello Breyner 

 

Há um caminho para lá do que vemos.

Há um caminho para lá do que somos

 e do que temos.

                                É o caminho que falta percorrer .

 

.... E acima de tudo, observe com olhos brilhantes o mundo inteiro ao seu redor, porque os maiores segredos estão sempre escondidos nos lugares mais improváveis. 

Quem não acredita em magia nunca a encontrará. 

 Roald Dahl

 

Romina Ressia

Somos pequenos instantes 

numa incerteza constante .

 

                               

 Da memória das coisas sem idade

 

 Lembre-se  sempre que estamos sob o mesmo céu, olhando para a mesma lua.

Maxine Lee

                                                                                             " Mulher com Papoilas "         Ed. Munch

VER CLARO 

Toda a poesia é luminosa, até 

a mais obscura . 

O leitor é que tem, às vezes,

em lugar de sol, nevoeiro dentro de si. 

E o nevoeiro nunca deixa ver claro. 

Se regressar 

outra vez e outra vez 

e outra vez 

a essa sílabas acesas 

ficará cego de tanta claridade. 

Abençoado seja se lá chegar. 

Eugénio de Andrade 

 

A política sem risco é uma chatice, 

mas sem ética é uma vergonha .

                                                                Francisco Sá Carneiro

 

                                                                                        Nicolas Lavarenne     " Les gueteurs "

A loucura anda à solta , digo eu.

Se podes olhar, vê.  Se podes ver, repara  __ diz Saramago

ODE à PAZ 

Pela verdade, pelo riso, pela luz, pela beleza, 

Pelas aves que voam no olhar de uma criança, 

Pela limpeza do vento, pelos actos de pureza, 

Pela alegria, pelo vinho, pela música, pela dança, 

Pela branda melodia do rumor dos regatos, 

Pelo fulgor do estio, pelo azul do claro dia, 

Pelas flores que esmaltam os campos, pelo sossego dos pastos, 

Pela exactidão das rosas, pela Sabedoria, 

Pelos prodígios que são verdadeiros nos sonhos, 

Pelo amor, pela liberdade, pelas coisas radiantes, 

Pelos aromas maduros de suaves outonos, 

Pela futura manhã dos grandes transparentes, 

Pelas entranhas maternas e fecundas da terra, 

Pelas lágrimas das mães a quem nuvens sangrentas 

Arrebatam os filhos para a torpeza da guerra, 

Eu te conjuro ó paz, eu te invoco ó benigna, 

Ó Santa, ó talismã contra a indústria feroz, 

Com tuas mãos que abatem as bandeiras da ira, 

Com o teu esconjuro da bomba e do algoz, 

Abre as portas da História, 

                                                 deixa passar a vida ! 

 

Natália Correia

 

A democracia e os 

seus valores nunca

estão definitivamente

adquiridos. É preciso

lutar por eles,

transmiti-los,

revigorá-los,

renová-los .

                                                                                                                                                      Jorge Sampaio

 

 

A democracia está débil e tem defeitos e fragilidades. 

Mas é democracia ..

A democracia pode tropeçar nos seus políticos medíocres, mas as ditaduras ergueram altares a mediocridades monstruosas.

 

Que o vento leve 

Tudo aquilo

Que não for leve .

                                                                                                                                              mar da Rocha

Há-de haver uma cor por descobrir, 

Um juntar de palavras escondido, 

Há-de haver uma chave para abrir 

A porta deste muro desmedido. 

Há-de haver uma ilha mais ao sul, 

Uma corda mais tensa e ressoante, 

Outro mar que nade noutro azul, 

Outra altura de voz que melhor cante. 

....

José Saramago 

 

                                                                                                                        mar da Rocha   

É à noite que é belo acreditar na luz .

 

Michal Lukasiewicz

Recomeços ...

Que Setembro nos embale com leveza .

 

A realidade não existe sem um observador .

 

Segue o teu destino,

Rega as tuas plantas,

Ama as tuas rosas.

O resto é a sombra  

De árvores alheias.

FP

                                                                                                           Alberto Giacometti

O tempo das verdades plurais acabou. 

Vivemos no tempo da mentira universal. 

Nunca se mentiu tanto. 

Vivemos na mentira, todos os dias. 

 José Saramago

ERGUE-TE Ó SOL DE VERÃO 

Venham lavradeiras 

mondadeiras deste campo em flor

 

venham enlaçadas de mãos dadas 

semear o amor .

Zeca Afonso

Notícias da aldeia 

A aldeia dói-me… como se, há mil anos, aqui vivesse: 

... as ruínas dos casebres, no forno apagado, no moinho sombrio, no ribeiro que secou… nas lavadeiras que silenciaram o dizer… 

… todos partiram, sem acomodar as vacas, sem apascentar o rebanho, sem fazer a segada, sem malhar o trigo… sem embebedar as mágoas na taberna, ao domingo à tarde… 

… até as mulheres se esqueceram de ralhar com as vizinhas por causa das pitas que lhes debicavam o renovo!... e foram-se embora… entardecia… 

… todos se foram, deixando dependurado o eco longínquo dos gritos que se calaram… 

… e fiquei eu… sombra de ninguém… silenciosamente à espera do vento de feição… e das asas da madrugada… para partir .. 

...nesse dia começará a primavera!... e haverá ramos floridos em todas as macieiras… e goivos em todos os caminhos!

Fernando Calado

Ó sino da minha aldeia, 

Dolente na tarde calma, 

Cada tua badalada 

Soa dentro da minha alma. 

A cada pancada tua 

Vibrante no céu aberto, 

Sinto mais longe o passado, 

Sinto a saudade mais perto.

Fernando Pessoa

 

03 de Agosto

O Templo

 

Um dia talvez me lembre 

que a vida é um templo, 

um edifício sem janelas, 

sem portas, 

onde cada um de nós 

é um altar, 

um silêncio, 

um grito de amor 

que ecoa nas paredes. 

Talvez, num instante, 

ao ouvir a chuva 

bater no telhado, 

perceba que sou 

apenas o eco de um sonho 

que se perdeu, 

uma sombra à procura 

de um lugar para ser luz. 

António Lobo Antunes 

 

quase poema... ou das longas noites ...

...  a horta, a ribeira, os lameiros

a sombra do freixo altaneiro

o canto do cuco

a flor de raposa 

a branca cegonha 

a verticalidade dos olmos

o toque das Trindades

a hora do crepúsculo

a telha vã

a frescura da madrugada

o grito na calçada ...

quando as noites são maiores do que o sono 

e se espera a luz que não rompe, 

a manhã que demora

e a esperança que escurece.

As amoras

O meu país sabe às amoras bravas

no verão.

Ninguém ignora que não é grande,

nem inteligente, 

nem elegante o meu país.

E tem esta voz doce 

de quem acorda cedo 

para cantar nas silvas..

Eugénio de Andrade

tentemos....

 

Olho para além dos sinais visíveis do horizonte.

Há um caos na trama dos dias apressados.

O pão há muito não tem o sabor da seara.

No verão o aroma dos figos e a urze já não transpõe a ombreira da porta.

Nos muros caiados a violência do sol atinge o olhar incauto dos que amam as

sombras.

Nas mãos de toda a gente lateja um ritmo veloz

um impulso extraviado um gesto evasivo.

Instantes que perturbam a incerta 

imensidade do tempo.

GraçaPires

 

12 de Julho

 Se pudesse parar o tempo ...

Se eu quisesse, enlouquecia. 

Sei uma quantidade de histórias terríveis. 

Vi muita coisa, contaram-me casos extraordinários, eu próprio... 

Enfim, às vezes já não consigo arrumar tudo isso. 

Porque, sabe?, acorda-se às quatro da manhã num quarto vazio, acende-se um cigarro... Está a ver? 

A pequena luz do fósforo levanta de repente a massa das sombras, a camisa caindo sobre a 

cadeira ganha um volume impossível, a nossa vida... compreende?... a nossa vida, a vida inteira, 

está ali como... como um acontecimento excessivo... 

Tem de se arrumar muito depressa. 

Há felizmente o estilo. 

Não calcula o que seja? 

Vejamos: o estilo é um modo subtil de transferir a confusão e violência da vida para o plano mental de uma unidade de significação. 

Faço-me entender? 

Não? 

Bem, não aguentamos a desordem estuporada da vida. . 

HERBERTO HELDER ,  Os Passos em Volta

 

                                                                                                                                                Katia Chausheva

Busco em mim

A lucidez dos desertos

Depurada

Plena de luz

Imune

A todas as miragens.

Isabel Fraga, in " E Tudo Será Luz "

                                                                                                                               Natalia Drepina

Não me perguntem 

se na vertente da noite 

há mães que se deitam 

no berço dos filhos 

à espera que regressem 

de prematuras mortes. 

Ou se cantam em uníssono 

canções de embalar 

na inquieta angústia da demora. 

São vozes de deméter 

clamando sem consolo 

contra os deuses. 

 Graça Pires  

in Talvez haja amoras maduras à entrada da noite

 

                                                                                         " A Young Woman "      Van Der Weyden 

Se podes olhar, vê. Se podes ver, repara .

J. Saramago

 

                              

                                                                                         "Joao Batista"       Leonardo Da Vinci  

                                                                                                             Tomasz Górnicki

Cada um alcança a verdade que é capaz de suportar .

                                                                                                                                                        Ed_Hopper

Á chegada do Verão

Abriu a janela. 

O que sucedeu então foi 

noutra manhã: o galo do quintal 

do vizinho anunciou a chegada 

do verão. 

A luz hesitante talvez 

nem consiga romper a névoa. 

De súbito 

o grito do pavão rasgou o céu 

e, azul, pela janela 

entrou o mar. 

Eugénio de Andrade

 

                                                                                                                                      mar da Rocha

E ainda me atrevo a amar

o som da luz numa hora morta

a cor do tempo num muro abandonado .

Cantemos...

 

                                                                                                                                  René Magritte

Primeiro levaram os negros 

Mas não me importei com isso 

Eu não era negro 

Em seguida levaram alguns operários 

Mas não me importei com isso 

Eu também não era operário 

Depois prenderam os miseráveis 

Mas não me importei com isso 

Porque eu não sou miserável 

Depois agarraram uns desempregados 

Mas como tenho meu emprego 

Também não me importei 

Agora estão me levando 

Mas já é tarde.

 

Como eu não me importei com ninguém 

Ninguém se importa comigo.

Bertolt Brecht