Existe uma espécie de tristeza que surge quando você sabe demais, quando vê o mundo como ele realmente é. É a tristeza de compreender que a vida não é uma grande aventura, mas uma série de pequenos e insignificantes momentos, que o amor não é um conto de fadas, mas uma emoção frágil, que a felicidade não é um estado permanente, mas um vislumbre raro e fugaz de algo que nunca poderemos segurar.
E nessa compreensão há uma profunda solidão, um sentimento de ser separado do mundo, das outras pessoas, de si mesmo.
Virgínia Woolf, in " Al Faro"
" Joyful Christmas " Viggo Johansen
Entremos, apressados, friorentos,
numa gruta, no bojo de um navio,
num presépio, num prédio, num presídio
no prédio que amanhã for demolido..
Entremos, inseguros, mas entremos.
Entremos e depressa, em qualquer sítio,
porque esta noite chama-se Dezembro,
porque sofremos, porque temos frio.
Entremos, dois a dois: somos duzentos
duzentos mil, dois milhões de nada.
Procuremos o rastro de uma casa,
a cave, a gruta, o sulco de uma nave..
Entremos, despojados, mas entremos.
De mãos dadas talvez o fogo nasça,
Talvez seja Natal e não Dezembro,
Talvez universal a consoada.
David Mourão-Ferreira
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