Entre Março e Abril 

que aroma doce e fresco

me trazem as mãos

o rosto

o vento.

21 de Março

Fazer das coisas Fracas um Poema

Uma árvore está quieta,

murcha, desprezada.

Mas se o poeta a levanta pelos cabelos

e lhe sopra os dedos

ela volta a empertigar-se, renovada.

E tu, que não sabias o segredo,

perdes a vaidade.

Fora de ti há o mundo

e nele há tudo

que em ti não cabe.

Homem, até o barro tem poesia !

Olha as coisas com humildade.

Fernando Namora, in " Mar de Sargaços "

 

                                                  "Primavera "_detalhe                                Botticelli

Pois que venha...

Que traga a leveza do recomeço.

É a sua vez .

Hora sossegada 

Hora sossegada 

De olhar estas flores... 

Não lhes peço nada. 

Basta a maravilha 

De as estar olhando. 

Quanto lhes pedisse 

Não seria mais 

Do que me vão dando 

Sem lhes pedir nada. 

Flores que me dão 

Quando lhes não peço, 

Quanto pediria 

Se pedir quisesse... 

Sebastião da Gama

março.08

                                                                                                                   n.alpalhão

A mulher madura carrega no corpo a memória do tempo e, no olhar, a serenidade de quem já atravessou tempestades sem perder a própria luz. Sua presença não busca deslumbrar — repousa, inteira, como quem finalmente encontrou o ritmo secreto da própria existência. Há uma beleza que só floresce quando a vida já ensinou o suficiente para que o gesto se torne adágio. A maturidade é a joia que o tempo lapida em silêncio. 

Adriano Cortês, in  " Evangelho dos Silêncios."

Ninguém sabe o que é a morte, 

mas não faz muita diferença 

porque também nunca sabemos o que é a vida.

António Lobo Antunes

Poema  | Eugénio de Andrade

Vais crescendo, meu filho, com a difícil 

luz do mundo. Não foi um paraíso, 

que não é medida humana, o que para ti 

sonhei. Só quis que a terra fosse limpa, 

nela pudesses respirar desperto 

e aprender que todo o

homem, todo, tem direito a sê-lo inteiramente 

até ao fim. Terra de sol maduro, 

redonda terra de cavalos e maçãs, 

terra generosa, agora atormentada 

no próprio coração; terra onde teu pai 

e tua mãe amaram para que fosses 

o pulsar da vida, tornada inferno 

vivo onde nos vão encurralando 

o medo, a ambição, a estupidez, 

se não for demência apenas a razão; 

terra inocente, terra atraiçoada, 

em que nem sequer é já possível 

pousar num rio os olhos de alegria, 

e partilhar o pão, ou a palavra; 

terra onde o ódio a tanta e tão vil 

besta fardada é tudo o que nos resta; 

abutres e chacais que do saber fizeram 

comércio tão contrário à natureza 

que só crimes e crimes e crimes pariam. 

Que faremos nós, filho, para que a vida 

seja mais que a cegueira e cobardia?