Folheio a vida

Num calendário velho. 

Dias riscados, como contas pagas. 

Domingos de repouso, 

Segundas de trabalho 

Sábados de cansaço, 

Sem nenhum sentido. 

No abismo do nada, 

O nada, apenas. 

Quem sofreu nestas páginas vazias, 

Tão frias, 

Tão serenas?

"Agenda" 

Miguel Torga